Documento de un testigo de Jesucristo
El presente documento me fue confiado por una hermana en la fe. No conozco al autor que viajó por Israel y allí encontró los escritos. El relato del testigo de la resurrección de Jesús, contenido en el recipiente de cuero, sobrevivió dos milenios y ahora se pone a disposición de un público más amplio.
Debí de haberme alejado del campamento más de lo que pretendía, pues de pronto me encontré completamente solo, rodeado únicamente por las desoladas colinas de Judea. Hacia el este se extendía una estéril soledad gris azulada. Cuando quise regresar al campamento, advertí cenizas y desperdicios que señalaban el lugar donde una tribu nómada había levantado sus tiendas poco antes. Mientras seguía avanzando, llamó mi atención una piedra de forma extraña. Yacía allí, gris y poco llamativa, como una vara, de unos 20 cm de largo y 10 cm de circunferencia. Al mirar con más atención advertí que no era una piedra, sino un recipiente cilíndrico de cuero. Estaba en una grieta de la roca y había llegado allí por casualidad o había sido arrojado. Miré atentamente a mi alrededor para asegurarme de no ser víctima de un ataque, saqué con cierto esfuerzo el recipiente de la grieta y comprobé que era lo bastante ligero y pequeño para caber en un bolsillo grande del abrigo. Después regresé al campamento.
No fue posible averiguar de inmediato qué contenía el recipiente. En el campamento, todo lo que hacía podía ser observado por el intérprete y sus sirvientes. Habría despertado sospechas que me vieran abrir un recipiente evidentemente antiguo. Bien podía tratarse de un importante objeto de veneración de los habitantes del lugar. En cualquier caso, no quería correr ningún riesgo. Conservé el recipiente conmigo hasta que, algunos días después, me encontré en la relativa seguridad de una habitación de hotel en Damasco. El recipiente contenía un manuscrito escrito. Estaba redactado en latín, pero aun así no podía entender nada de él. Me pareció muy antiguo; en los bordes estaba deteriorado y decolorado, aunque la mayor parte se conservaba bien. El manuscrito estaba escrito con letra fluida, con abreviaturas y pequeños adornos. Mis conocimientos no bastaban para esclarecer su valor histórico.
En la cubierta todavía se veía, aunque apenas, una representación bizantina de Cristo resucitado. La ornamentación estaba muy desgastada por el uso de muchas generaciones.
Por casualidad, durante el viaje de Beirut a Marsella, me encontré con un hombre a quien había conocido algunos años antes como profesor francés de intercambio en Harvard. Renovamos nuestra antigua relación y le hablé confidencialmente de mi hallazgo. Su especialidad era la filosofía, por lo que su opinión sobre el documento no tenía objetivamente más valor que la mía. Sin embargo, me dio una carta de recomendación para un colega de la Universidad de Montpellier cuya especialidad era leer e interpretar escritos antiguos.
De este hombre recibí tres opiniones: una era la suya y las otras dos, de estudiantes que trabajaban en el mismo campo. Todos coincidieron en que el relato contenido en el texto describe una experiencia real:
Alguien llamado Galba, romano de ascendencia aunque nacido en Tiberíades, junto al lago de Galilea, escribió siendo adulto o anciano aquello que había guardado como un tesoro durante toda su vida. En su juventud había conocido a una «persona maravillosa» llamada Jesús de Cafarnaúm —así Lo llama en su relato—, y esta experiencia nunca lo abandonó. Después de un nuevo encuentro, en su posterior lugar de residencia en Inglaterra, con un discípulo del Señor que le presentó a Jesús como fundador de una nueva religión, decidió dejar por escrito sus recuerdos para la posteridad.
Del texto que sigue se desprende que el padre del escritor era un cantero italiano que llegó a Tiberíades en la época en que Herodes se hacía construir baños en un estilo magnífico y extranjero. De otros fragmentos se deduce que el escritor nació en Tiberíades y perdió a su padre y a su madre cuando aún era muy pequeño.
La traducción que me hicieron en Montpellier estaba, naturalmente, en francés. Me dijeron que mi traducción del francés al inglés perdería mucho del carácter arcaico del estilo. También la sencillez de los pensamientos y expresiones, tan viva en el original, ya no aparece con la misma claridad. Quisiera añadir que en el original no había signos de puntuación ni párrafos. Yo los añadí.
He aquí el relato encontrado:
En la tierra judía de Galilea no era una gran desgracia estar sin padres. Necesitaba poco para subsistir y nunca poseí mucho. De niño dormía donde me sorprendía la noche. El clima era suave y agradable y rara vez hacía frío. Necesitaba poca ropa y comida. Lo poco que necesitaba podía mendigarse o robarse. Yo, Galba, casi siempre tenía que robar, porque en cuanto se daban cuenta de que era extranjero me echaban de sus puertas. A menudo podía engañarlos en ese aspecto, pues dominaba su lengua como uno de ellos, pero me reconocían por mis rasgos. Vagaba de un lugar a otro alrededor del lago de Galilea, ganaba de vez en cuando unas monedas, pero a menudo encontraba alimento y refugio como las aves y los zorros. Cuando tenía doce años, lo que más sufría era la falta de amor.
Los otros muchachos tenían hogar, padres, hermanos, compañeros de juego, escuela. Yo, Galba, no tenía nada. Si me atrevía a participar en algún juego cerca de una escuela, los maestros me expulsaban. Si encontraba trabajo en un viñedo o en un olivar, me golpeaban y a menudo me estafaban el salario cuando se enteraban de que era de origen extranjero. Por las noches yacía en los campos y lloraba de rabia y soledad.
Como solo experimentaba odio y desprecio, también yo empecé a odiar y despreciar a todos los seres humanos. Esperaba llegar algún día a ser grande y fuerte para hacer daño a quienes me habían hecho daño. Siempre que se me presentaba la oportunidad, causaba todo el mal que podía. Me levantaba de noche, quebraba ramas de los olivos o derribaba las gavillas de cereal. Después seguía mi camino para encontrarme antes del amanecer en una zona donde ya no pudieran sospechar de mí. Cuando encontraba niños más débiles que yo, los trataba mal; les quitaba la comida y los dejaba llorando. A menudo peleaba con muchachos mayores, les rompía la ropa y les arañaba el rostro. Lamentaba, sin embargo, que estos actos de venganza me dieran tan poco consuelo.
Un día, mientras caminaba entre dos ciudades, vi una gran multitud que salía de una de ellas y subía por la ladera de una montaña. No me atreví a preguntar, sino que escuché lo que decían entre ellos. Supe que querían oír las palabras de Jesús de Cafarnaúm. Había oído mucho de ese hombre. Algunos decían que era un impostor; otros afirmaban que era un profeta. Todos coincidían en que realizaba curaciones y milagros, ya fuera con la ayuda de Dios o de Satanás; la única cuestión era con ayuda de quién. Como no tenía nada mejor que hacer, me uní a la multitud y presté poca atención a los insultos que me dirigían. Esperaba ver un milagro. Fuera de mi curiosidad, no había nada en mí salvo el deseo de recoger algo que alguien arrojara por casualidad, o quizá conseguir algo para comer.
Más tarde, mientras buscaba un lugar desde el cual no temiera que me expulsaran, oí una voz cuyo sonido me hizo detenerme. Era amorosa y a la vez imperiosa, con una fuerza que lo penetraba todo y permitía entender claramente cada sílaba. Para mí, acostumbrado al áspero dialecto galileo, ya era un milagro que existiera una voz tan maravillosa y amorosa. Aunque al principio no veía al que hablaba, parecía que Él me había visto a mí, y era como si entre toda aquella gente me hablara precisamente a mí:
«Pero Yo les digo: amen a sus enemigos; hagan el bien a quienes los odian; bendigan a los que los maldicen; oren por quienes los ofenden».
Estas palabras cayeron como bálsamo en la amargura de mi espíritu; apaciguaron el odio que envenenaba mi vida. Un niño de doce años no desea odiar. El amor es el alimento que anhela y el aire que quisiera respirar. La idea de amar a quienes me odiaban fue para mi joven alma oprimida como una liberación del miedo.
Me abrí paso entre la multitud hasta que finalmente Lo vi, aunque no puedo describirles cómo era. Hasta donde alcanzo a recordarlo, encarnaba por igual fuerza y gracia. Nunca vi a nadie tan fuerte y al mismo tiempo tan atractivo y cortés. Había oído que era un hombre serio, preocupado y reservado. A mí, en cambio, me pareció la felicidad personificada.
Irradiaba valentía, salud, vitalidad, juventud y energía. No era posible acercarse a Él sin adquirir la convicción de que en Él estaba la alegría perfecta, en la que todos los asuntos, por tristes que parecieran, tenían que mejorar.
No pude haber tenido de niño estos pensamientos; me vinieron más tarde en mi vida como explicación. Todo lo que entonces sentí era que allí había alguien que no me mandaría lejos. Me recibiría incluso con mis harapos y me daría la bienvenida. Tal vez incluso me amaba. Yo, en cualquier caso, ya Lo amaba.
Mi único deseo era ahora llegar hasta Él. Pero la multitud me lo impedía. Estaba sentado en una pequeña hondonada alrededor de la cual se elevaban, como en un anfiteatro, algunos escalones cubiertos de musgo. Cuando, a pesar de todos los obstáculos, forcé mi camino hacia Él, alguien me empujó con enojo y tropecé. Así llegué con un grito ante Sus ojos: un muchachito triste, sucio y sin alegría, con lágrimas ardientes corriéndome por las mejillas.
Al oír mi grito interrumpió Su discurso y me miró mientras yo yacía avergonzado. Entonces temí mucho que me mandara lejos; pero cuando alcé la vista con temor, Él solo sonrió. Con un movimiento de Su brazo izquierdo me hizo comprender que había un lugar para mí junto a Su lado: «¡Ven acá!».
Pero yo no podía moverme. «Señor», dije en voz baja, «no me atrevo. Solo soy un extranjero y un proscrito».
Su sonrisa amorosa penetró en mi corazón como la luz del sol. «En el Reino de los Cielos», respondió, «no hay proscritos ni extranjeros, sino solo hijos de Mi Padre».
«Pero Señor», protestó alguien entre la multitud, «¡el muchacho es conocido en todas nuestras ciudades como ladrón y vagabundo!».
«Si tiene un hogar», respondió Jesús, «ya no lo será». Volviéndose hacia mí continuó: «Tu hogar está en la casa de Mi Padre. ¡Ven!».
Como un perro golpeado me deslicé hasta Él; puso Su brazo alrededor de mi hombro y continuó Su discurso. Parecía hablar de un reino. No entendía las palabras mismas. Tampoco sé ya si escuchaba. Sentarme simplemente junto a Él, protegido por Su brazo, era la mayor felicidad que podía desear. Nunca antes habría podido mi debilidad…
Aquí el relato se interrumpe abruptamente y continúa con una nueva línea argumental en una época posterior. Entretanto, Galba evidentemente había oído y visto a Jesús varias veces y el amor había anudado su vínculo con Jesús. Al parecer también fue acogido como hijo y más adelante tuvo al menos un padrastro.
… padrastro, y como podía ejercer cierta influencia sobre el gobernador de Jerusalén, Poncio Pilato, decidió viajar allí para ver qué podía lograr mediante negociaciones. Me llevó consigo. En todos los lugares donde descansábamos por la noche preguntábamos por el destino de Jesús de Cafarnaúm. Pero solo cuando llegamos a Betania, en las afueras de Jerusalén, supimos que Él había sido crucificado el día anterior.
De nuestro dolor guardaré silencio. Después de entrar en la ciudad, mi padrastro fue a ver a Poncio Pilato y lo acusó duramente. Después se tendió en el suelo y se negó a tomar alimento y a aceptar comodidades. Abandonado a mí mismo, recorrí la ciudad y busqué con empeño todo lo posible acerca de la muerte de mi amado Maestro. Fui al Calvario, y las tres cruces vacías me confirmaron lo que había oído. Cerca había un jardín donde se suponía que Él yacía. Encontré una tumba, me arrojé contra ella y derramé muchas lágrimas.
Esta tumba judía estaba cerrada por un bloque de roca tallado que ascendía en diagonal. Esta puerta trabajada encaja tan exactamente en la abertura de la tumba que, cuando está cerrada, parece formar una sola pieza con la roca. Me arrojé contra esta placa de piedra dura y redondeada y lloré hasta desahogarme.
Cuando cayó la noche y la luna brillaba entre los cipreses y los cedros, mis lágrimas se habían agotado y me calmé. Lo único en que podía pensar era que la figura adorada yacía apenas a un metro de mí, detrás de la piedra impenetrable. Creo que mi dolor habría sido más llevadero si me hubiera sido permitido una última mirada al rostro y a los ojos que siempre se habían vuelto hacia mí solo con amor; pero todo había terminado. Me consolaba con saber que estaba allí, lo más cerca posible de Él, que estaba tan lejos.
Me senté en la hierba, pero tan cerca de la tumba que podía tocarla en cualquier momento. La luna pascual iluminaba todo con una luz resplandeciente. Pronto se pondría. Las zonas abiertas del jardín que antes estaban iluminadas quedaron ahora envueltas en oscuridad. Los sicómoros y cipreses que se habían recortado claramente contra el cielo se hicieron uno con él. Por eso se hizo más visible un débil borde luminoso que marcaba la línea donde la puerta de la tumba estaba encajada en la roca.
Era un débil resplandor, como el que a menudo se ve en una habitación oscura cuando detrás de la puerta, en otra habitación, arde una vela. No puedo decir cuánto tiempo lo había visto antes de tomar conciencia de ello. En realidad parecía haber estado allí toda la noche; mi corazón lo había sentido, pero mis ojos estaban retenidos. No me sorprendí ni lo consideré extraño. En mis pensamientos Jesús de Cafarnaúm siempre estaba rodeado de tanta luz que no me pareció extraño que incluso en la tumba irradiara luz.
Entonces vi un milagro aún mayor. La puerta de la tumba se levantó lentamente unos dos dedos de ancho, permaneció inmóvil algunos instantes y volvió a cerrarse. Si hubiera estado encima de la roca en vez de a sus pies, habría podido mirar dentro.
Pocos instantes después se repitió este esfuerzo. En el punto de mayor apertura, la puerta quedó abierta aproximadamente el ancho de la mano de un hombre; el movimiento fue completamente silencioso. Mientras tanto, la luz fluía con fuerza y sin parpadear desde la tumba. La cuarta vez, la piedra estaba aproximadamente a un metro de la tumba, de modo que habría podido mirar fácilmente dentro si hubiera estado de pie. Pero yo estaba tendido en la hierba, asombrado y excitado y demasiado sobrecogido de reverencia como para haber imaginado siquiera lo que pronto se me mostraría. Esta vez la tumba no volvió a cerrarse. La piedra quedó algunos instantes apoyada sobre su borde inferior y finalmente cayó silenciosamente, en toda su longitud y anchura, sobre la hierba junto a mí.
Allí yacía Él, mi Jesús de Cafarnaúm, alto, de constitución fuerte, envuelto en blanco, con el rostro cubierto por un sudario. Incluso para un muchacho —yo tenía entonces catorce años—, la majestuosidad de aquella figura se veía aumentada por la soledad y el misterio de la tumba. Era un lugar de soledad eterna, donde la agitada vida del ser humano se transforma en la paz del reposo eterno, donde el cuerpo se devuelve al polvo del que procede. Salvo por esta revelación hecha para mí con un propósito desconocido, Jesús de Cafarnaúm permanecería aquí, en el corazón de la roca, mientras los siglos pasaran sobre Él hasta que Su nombre fuera olvidado. Pero había grandeza en ese destino; el espíritu estaba ahora libre de tormentos y pequeñeces, de dolor y burla.
Hasta donde pude hallar una razón de por qué precisamente a mí se me permitía ver esto, me pareció un amable acto de compensación por las adversidades que me habían impedido estar en los últimos días junto al hombre que amaba. Así, al menos ahora, se me permitía verlo descansar. No podía imaginar qué grandes y misteriosas fuerzas me habían concedido este favor. Grandes y misteriosas fuerzas estaban más allá de mi imaginación; incluso el ser al que llamaban Dios me era desconocido, salvo que sabía que Él era el Padre de Jesús de Cafarnaúm. No obstante, se me concedió este favor. Permanecí en la hierba y absorbí cada detalle de la tumba para no olvidarlo jamás. La gran puerta de piedra volvería a cerrarse y el borde de luz ya no sería visible con la claridad del día.
De pronto se levantó una mano bajo los lienzos funerarios. Se levantó y cayó de nuevo. Se levantó y volvió a caer. Al mismo tiempo advertí un leve movimiento, tan fino y delicado como el que a veces se observa en niños pequeños antes de que despierten del sueño. Después no se movió nada durante muchos minutos; solo el cuerpo se perfilaba claramente bajo los lienzos blancos.
Entonces una mano se liberó. Aunque estaba atada, se liberó con tanta facilidad, tanta gracia, sin señal alguna de esfuerzo y con tal rapidez que mis ojos no pudieron seguirla. Después volvió la quietud. La mano quedó extendida sobre los lienzos, larga, estrecha, de color bronce incluso en su palidez, como tantas veces la había visto, pero con una gran herida en el dorso que podía ser la marca de un clavo de madera. Solo la reverencia me impidió tomar la mano y besarla.
Y entonces se movió; al principio inquieta, sin rumbo, hasta que de pronto apartó el lienzo del rostro. Lo hizo como si se viera obligada por un poder que estaba fuera de la dirección del propio espíritu. Quiero decir que no vi ninguna señal de conciencia ni de respiración en el cuerpo. Los rasgos amados estaban quietos y parecían más jóvenes de lo que los recordaba. La barba rizada tenía el color del oro con un ligero matiz cobrizo y daba testimonio de su fortaleza natural. Eran los rasgos de un hombre a quien las fuerzas oscuras, como ahora veo, jamás podían mantener prisionero.
Cuando me vino este pensamiento, vi moverse un párpado. Después se movieron los labios tras la barba. Poco a poco el pecho comenzó a subir y bajar lentamente. ¡Vivía! Puede que alguna vez hubiera estado muerto, pero ahora vivía de nuevo, exactamente como yo.
¡Maestro! ¡Maestro!, grité en mi corazón, pero ningún sonido salió de mis labios. Entonces se abrieron los ojos. Al principio parecían no ver nada; solo miraban. Miraban maravillados y asombrados, como si midieran lo que veían con otras medidas. Eran azules, de ese azul profundo de lago que a menudo se ve en los zafiros más hermosos.
Durante algunos instantes temí que, si se volvían hacia mí, ya no me reconocieran. Cuando se dirigieron a mí, al principio fueron como los ojos de un niño pequeño que todavía no conoce nada; luego apareció una sonrisa, lentamente, pero radiante. Nunca, me pareció, se le había regalado a un ser humano en este mundo una sonrisa semejante.
«¡Maestro! ¡Maestro!», grité esta vez en voz alta.
«¡Mi querido muchachito!», respondió Él, «Me alegra que estés aquí».
Pude ver cómo la otra mano intentaba liberarse de los lienzos. «Maestro, ¿no puedo ayudarte?».
«No, querido hijo, esta es una tarea que debo hacer Yo solo. Al vencer la muerte no debo usar ninguna otra ayuda que la del Padre. Si lo hiciera, una gran parte del significado de Mi tarea desaparecería».
«Pero ¿cuál es su significado, Señor?».
«Demostrar a Mis hermanos que no existe la muerte. No basta con decírselo. Debo mostrarles las fuerzas que el Padre nos ha dado utilizándolas. Pero aun así muchos de ellos no creerán en Mí. Me vieron en la cruz, contemplaron cómo moría, vieron cómo manos amorosas Me sepultaban. A pesar de ello, solo unos pocos aceptarán el hecho de que he resucitado, incluso si Me ven y hablo con ellos como hablo contigo ahora.
Si este triunfo del hombre sobre la muerte hubiera sucedido solo por Mí mismo, todo esto no habría sido necesario. No ayudo a Mis hermanos si solo Me glorifico a Mí mismo. Deben aprender que ellos también pueden hacer lo que Yo he hecho. No es necesario que pasen por los horrores del dolor y de la muerte para alcanzar el siguiente nivel del ser. Pueden ascender, cuando llegue el tiempo señalado, por su propia voluntad libre, como las aves vuelan hacia el norte y el sur. Mi tarea es mostrarles que puede hacerse».
«Pero Maestro», me atreví a objetar, «no veo cómo puede hacerse, aunque veo que Tú lo haces».
Su suave sonrisa me penetró por completo: «Querido muchacho, no dije cómo puede hacerse, sino que puede hacerse. Cada uno debe descubrir por sí mismo el cómo. No peques y haz el bien. Quien actúe así se quitará la vida limitada por el tiempo y se revestirá de la eternidad, como el hombre se quita un vestido gastado y se pone otro más hermoso».
«Pero Señor», murmuré, «¿será alguna vez un ser humano después de Ti capaz de hacer estas cosas?».
«No en miles de años, tal como se cuenta el tiempo en el mundo terrenal. Muchas personas aplaudirán el mensaje que les he dado, pero no intentarán seguirlo. Eso exige ausencia de pecado, un estado en el que despierten las fuerzas que todavía duermen en ellos.
Durante muchos siglos aún recorrerán el camino velado de la verdad con medios de escasa eficacia. Ocasionalmente avanzarán un poco, pero después volverán a perder terreno; en conjunto progresarán poco. Rechazarán Mi camino porque les parecerá demasiado difícil. Hasta que todos los demás caminos hayan sido probados en vano, lo considerarán demasiado difícil; pero entonces nacerá una nueva estirpe de hijos de Dios. Volverán a aquello que tú, Mi querido muchacho, contemplas esta mañana. Reconocerán que Mi ejemplo fue dado para todos ellos y aprenderán a seguirlo. Entonces el cómo ya no será una pregunta, pues todos comprenderán y amarán a Dios».
Mientras hablaba vi que se producía un cambio en Él. Antes había sido el Jesús de Cafarnaúm tal como yo Lo había conocido. Había una pequeña diferencia, como la que se percibe en una persona a quien se conoció enferma y se ve ahora restablecida; nada más. Ahora, de pronto, comenzó a resplandecer, como si Sus vestiduras fueran de luz y no de aquellas con que los hombres visten a sus muertos.
No era fuego ni llamas; era un resplandor en sí mismo.
Aun así continuó sentado erguido en la tumba y hablándome: «Ante todo, presta atención, Mi querido muchacho: no es saber que el Padre existe lo que traerá la vida eterna; debes conocerlo. Comprenderlo significa tener Sus fuerzas en tus manos. Entonces serás capaz de dirigir tu vida en vez de vivir bajo el dominio de las cosas. A Mí, que he cumplido la voluntad del Padre, Me ha sido dado todo poder en el cielo y en la tierra. También a ti se te dará en la misma medida, según la grandeza de tu obediencia».
Lo que ocurrió después sucedió tan rápidamente que mis ojos no pudieron seguirlo. Salió de la tumba. Estaba de pie delante de mí. Entre el instante en que estaba sentado hablando conmigo y aquel en que se hallaba de pie ante mí no había transcurrido ni el más breve espacio de tiempo. Pero allí estaba y se movía como siempre Lo había visto, solo que sobre pies de luz.
En la tumba los lienzos yacían vacíos y abandonados. El sudario del rostro estaba a un lado, tal como Él lo había arrojado. Alto, erguido, majestuoso, pero al mismo tiempo amoroso y amable de un modo que ni siquiera puede imaginarse, estaba delante de mí con vestiduras que resplandecían como el amanecer.
«Amado muchacho», dijo Él, suave pero firmemente, «tú Me has seguido con gran amor; ahora Yo haré contigo lo mismo. No Me verás, pero estaré allí y te ayudaré a lo largo de una vida larga, en la que se mezclarán alegría y preocupación. Recuerda siempre que nunca te abandonaré ni te olvidaré».
Y entonces, al arrodillarme, mis ojos ya no pudieron soportar aquella visión. No fue Él quien desapareció; yo simplemente ya no podía verlo. La belleza era demasiado grande, el resplandor demasiado intenso. Él no desapareció ni me abandonó; la incapacidad estaba de mi lado. Se volvió demasiado radiante, eso fue todo.
En el jardín estaba oscuro; solo comenzaba a aparecer el primer clarear de la mañana. En la tumba ya no había luz y tampoco había nadie conmigo. Sin embargo, poco después despertaron dos guardias romanos que habían estado cerca, sumidos en un sueño profundo, y comenzaron a maldecir. Sin que me vieran, me escabullí. Cerca de la puerta del jardín vi entrar a tres mujeres. Oí a una decir a las otras: «Tenemos las especias, el aceite y el lienzo, pero ¿quién nos apartará la piedra de la tumba?». Me escondí detrás de un sicómoro y esperé hasta que pasaron.
Cuando le conté a mi padrastro cómo había pasado la noche y lo que había vivido, me pidió que guardara silencio al respecto. Ya había oído que habían surgido disturbios en los patios de Pilato. Se había difundido el informe de que el cuerpo había sido robado mientras los soldados dormían. El gobernador temía un escándalo. Así, alegrándose en silencio pero sin creer que Jesús de Cafarnaúm hubiera resucitado, mi padrastro dijo que partiríamos hacia Tiro ese mismo día.
Poco después viajamos de Tiro a Roma y de Roma a Londres, en la provincia de Britania. Allí murió mi padrastro. Crecí hasta hacerme hombre y me casé con una mujer británica. Como todos mis servicios se encontraban en esta parte remota del imperio, no volví a oír nada de Jesús de Cafarnaúm, hasta ayer.
Entonces —por extraño que pueda parecer— llegó a nuestra ciudad un anciano, un caminante, para anunciar lo que él llamaba un Evangelio. Su nombre, según me dijeron, era José, de la ciudad de Arimatea, en la tierra de los judíos. En su viaje celebraba reuniones en las ciudades para transmitir el mensaje de que un hombre había resucitado de entre los muertos. Lo busqué de inmediato. «¿Puede ser», pregunté, «que el hombre del que quieres hablar sea Jesús de Cafarnaúm?».
Él preguntó: «¿Ya has oído hablar de Él?».
«No solo he oído hablar de Él, Lo he conocido. No solo Lo he conocido, sino que Lo vi en el jardín junto a la ciudad de Jerusalén, tres días después de Su muerte, cuando resucitó…».
… aquí se interrumpe el manuscrito.
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